la cuidad cambió (para peor)

 

 

 

desde enero vivo una vida tormentosa y como siempre solitaria.

 

la ciudad cambió para peor y están de moda los poetas tristes

así que actualmente me reconocen por el nombre, pero personalmente ni me fichan.

 

incluso otros escritores

me hacen bullying.

 

entonces me encierro en mi casa y me pongo a escribir

lo peor de sentirse ser precisamente yo.

 

de vez en cuando también me llama un editor independiente

y me dice que está harto de publicar mis boludeces.

 

que me mate o me pierda por un tiempo

porque aquí la gente no lee literatura 

lee gente, pero de forma superficial.

 

y los siguientes meses van a ser peores.

                                            (de Mi perro y yo estamos renegando, 2017)

IX

una vez

subí unas escaleras que

conducían a una plazoleta abandonada

había un busto de algún prócer

con el rostro carcomido

nunca supe en memoria de quién.

 

en estos momentos voy bajando

con la misma cara de la escultura sin nombre 

que hasta ahora no fue restaurada.

                              (de Poemas de la independencia, 2016)

Sueño cruzado

Mientras salís a correr todas las mañanas

yo me quedo rescatando algo

de lo que fue nuestra noche.

 

Todavía no sé muy bien qué somos

en esta ciudad de olvido

un gato y un conejo cogiendo a su manera

dos animales calientes que

pueden ser domesticados

pero no lo están.

                         (de Casa rodante, 2019)

escritura

cómo podrías no existir

si existen tantas cosas.

 

existe la poesía que

(ahora mismo)

tiene forma de vos.

 

y tiene ausencia de vos.

 

y sólo mi mano de mí.

                       (de Libro de lluvia, 2015)

harakiri

hace poco estuvimos en el Jardín Japonés 

un viernes por la mañana 

buscábamos la tranquilidad que la ciudad no nos estaba dando. 

no sé porque, pero de repente me vi reflejado en el estanque 

como un samurái con lapicera en mano

en medio de un caos sentimental 

decidiendo entre la urbanidad y la naturaleza. 

todo en ese instante me pareció una cuestión de honor

me arrodillé

cerré los ojos bajo el árbol de Sakura 

mientras estabas ahí

radiante como un pez koi emergiendo del agua

entre la música oriental de fondo y el ruido de los autos que 

todavía nos resuena en la cabeza.

                                                                                                                                     (de Usagi, 2020)

I
 

un hombre murió esta tarde
o hace siglos
su cuerpo retenía el mar de los ausentes.
 
abrí su pecho
y salió una mujer
miré en la mujer
y salió un país que a veces
en las noches
me mantiene desvelado.
 
sus ojos mostraban un éxodo
que no ha llegado todavía a su destino
de su boca
emergió un pájaro de humo
levantando vuelo hacia el ocaso.
 
de repente el cielo se incendió.
                           

                             (de Poemas de la independencia, 2016)